Тайна.

Я укладываю скрипку в футляр, смычок отправляется следом, прячу ненавистный инструмент подальше в угол, где он сиротливо ожидает, когда я вновь десятки раз буду играть одну и ту же мелодию, зная, что для мамы она никогда не зазвучит идеально.

Сижу некоторое время на полу опустевшего зала, свет луны и фонарей отражается в зеркалах.

Включаю колонку, оттуда, надрываясь, вопит солист панк-рок группы. Немного дерзости это так приятно.

Ведь я привыкла контролировать каждый вдох, взвешивать каждое слово, планировать каждый час. Мамины уши не переносят ничего, кроме классики и оперы. Она сказала, что в стенах её Дома Культуры никогда не будет играть примитивная музыка.

Несколько минут удовольствия, слышала бы мама, как ангельский слух её дочери разрывают басы и хрипы.

Через сорок минут я возьму ключи из кабинета, закрою дверь, сяду в родительскую машину и отправлюсь спать, чтобы завтра опять вернуться на репетиции длинною в бесконечность.

Улыбаюсь своей тайне, она известна лишь нам двоим. Мы встретились в поезде, когда в тот, единственный раз, мама не смогла встретить меня и отвезти домой.

В его глазах отражается небо. Именно из-за него я стала позволять себе чуть больше.

Скрипка - моя жизнь, я с детства повенчана со смычком и Чайковским. Следы на шее, мозоли, обмороки, но я уверено иду к своей цели. Я должна стать лучшей, попасть на мировую сцену. Он же - глоток воздуха в духоте репетиционного зала.

Это абсурд, но я влюбилась. В музыканта, который развлекал пассажиров жалобными песнями. Всё произошло банально и мгновенно. Он пел, не сводя с меня глаз. Слов я не запомнила, что-то про солнце и любовь, про сирень и огонь внутри.

Видимся мы нечасто - раз в неделю. В воскресенье, когда у меня есть целых десять свободных часов, которые определили мне родители для отдыха. Это десять часов, когда я живу, погружаюсь в чувства без остатка, словно падаю в кроличью нору. В моей стране чудес все так же сюрреалистично, как и в книжной. Мы не смотрим на звёзды, он не посвящает мне стихи, хотя пишет их сотнями. Не дарит цветов, не водит в кафе. Я отдаюсь ему без остатка во всех известных смыслах, дышу им. Я слушаю, много слушаю. О его мечтах, женщинах и сложном детстве.

Вечером, когда из отведенных свободных часов, остаётся один, последний, он уходит. Я каждый раз хочу сказать, что безумно люблю, но он прикладывает палец к моим губам и шепчет "Ничего не говори". Целует в губы, исчезает за дверью, иногда упоминает, с кем собирается провести ночь. А я молчу и ловлю каждое мгновенье.

Одно слово и я бы бросила все - скрипку, Дом Культуры, учёбу. Но таковы условия - раз в неделю, никаких претензий, никаких слёз. Что со мной?

Неужели это я?

Мне приятно чувствовать запах алкоголя и сигарет, оставшийся на коже. Я знаю, что не единственная, знаю, но жду воскресенья, жду, когда буду вновь дышать по-настоящему. Мы встречаемся на старом мосту и идём в гостиницу.

Когда он уходит, я остаюсь ещё ненадолго, чтобы побыть наедине с ещё свежими воспоминаниями. У меня нет номера его телефона. Мы так решили, он решил.

Я продолжаю улыбаться. Отчётливо слышу шаги. Уверенные, тяжёлые, быстрые. Это он, я не могу поверить, ведь сегодня среда. Он задерживается в дверном проёме, затем подходит очень близко, прижимает к себе сильными руками, затем отстраняется:

-Я убил человека. Ты уедешь со мной?

Я смотрю ему в глаза, особенно красивые в лунном свете, затем опускаю взгляд и замечаю, что моё белое платье в пятнах. Кровь?

-Я убегал - лес, грязь. Ты со мной?

Я в замешательстве, завтра важное выступление, решается моя музыкальная судьба.

Он берёт меня за руку. Ведёт за собой, я бреду следом как в тумане. Слышу вой сирен. Через мгновение появляются полицейские машины.

Мы стоим у колонны, украшающей вход в Дом Культуры. Он толкает меня в темноту, я прячусь, он замирает, его пальцы на моем правом плече.

" Подними руки, чтобы я их видел!"

Он медленно поднимает левую, показывает пустую ладонь.

"Обе, я сказал, поднимай обе!"

Он хватает меня и прижимает спиной к груди.

Выстрел, боль, пустота. Я больше не могу дышать.

Но я чувствую любовь в сердце, или это всего лишь пуля, которая его сожгла?

Автор: Ольга Сторми (Шиманович)